Ковёр

КОВЕР

По бледным лепесткам застенчивой печали
И беглым огонькам доверчивой мечты
Вы «женщину свою» настойчиво искали,
Вскрывая каждый день все новые черты.
Ее вы не нашли: ни в опере, ни в храме,
Ни в доме тайных встреч, ни в лунном серебре,
Ни в сказке, ни в труде, – и даже ни в Исламе,–
Она была не там, не в этом злом Бэдламе,
А здесь, вот тут, в давно забытом вами,
Лежащем на полу, затоптанном ногами,
Потертом, стареньком, беспомощном ковре.
Из крохотных кусков, остатков всякой рвани,
И узеньких полос ненужных туалетов
Сплели его узор пугливых две руки,
Вложив в цвета надежд, восторгов и желаний
Покорные тона обиды и тоски.
Каких отживших амулетов,
Каких ласкающих примет,
Каких запросов и ответов
В его узоре только нет!
Вот кремовый атлас – кокошник куклы-Муры,
Вот синий кашемир – свидетель школьных лет,
Вот розовый батист и первые амуры,
Вот бантик голубой и первый портбукет.
Чего, чего там только нет!
Вот палевый футляр и ролик аттестата,
Вот замшевый кушак безусого юнца,
Вот рыженький пиджак двоюродного брата,
А вот и белый шелк от счастья и венца.
Чего, чего там только нет!
Вот бальный креп-де-шин, залитый сладким грогом,
Вот газовый костюм, прозрачный, как слюда,
Вот серый плотный драп, скучавший по дорогам,
А вот и темный беж заботы и труда.
Чего, чего там только нет!
Вот красный «пальмерстон» почтительного мужа,
Вот бархатный плафон с коляски первенца,
А вот и гладкий плюш, колючий, словно стужа,
Не ждущий от судьбы ни счастья, ни конца.
Чего, чего там только нет!
Вот трижды мытый холст больничного халата
Вот плисовый платок с следами от свечи,
Вот выцветший муар, погибший без возврата,
А вот и черный креп, и ленточка парчи…

Я мог бы начертать на мраморе и меди
Свою идею, но… меня страшит гравер.
Позвольте же в простой и дружеской беседе
Еще раз развернуть пред вами мой ковер.